De sa tente de commandement, Milagrine, qui avait troqué son armure de combat contre un plastron de cuir, regardait le champ de bataille qui s ‘étendait à ses pieds. Le sol était rougi par le sang des combattants tombés devant Evyrïn.
Et rien ne s’était passé comme prévu… Comme d’habitude, il fut impossible de coordonner parfaitement le départ des Hordes. Trop d’impétuosité, mais un barbare restera un barbare…
Ensuite, une fuite avait éventé le plan mis en place et des armées attendaient l’arrivée des assaillants…
Enfin, une épidémie, sans doute due à de l’eau frelatée avait décimé le tiers des troupes graméennes.
Certes, la bataille n’avait pas été perdue, mais à quel prix… Jamais 30 000 graméens et 20 000 de leurs alliés n’auraient du tomber ici. Ici où maintenant près de 90 000 corps commençaient à pourrir.
Le siège est en place, mais combien de temps tiendra-t-il ?
« Quelle gabegie… »
Milagrine leva les yeux au ciel.
« Ô ! Tout puissant Amk Cherk, donne nous la force de tenir. Et si nous devons mourir, que ce soit pour ta gloire et ta grandeur ! »
Puis elle cria des ordres à ses officiers et se retira dans sa tente afin d’examiner encore et encore les cartes de l’Empersiste…
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