La Nuit Etait fraîche, les étoiles brillant de mille feux dans le ciel dégagé du Ciran. La Cité Blanche, paisible comme a son habitude, etait éclairée de feu rougeoyant qui lui donnait un aspect presque Céleste. Au sommet de la Grand Tour, le Sir Finael se reposait, assis à son balcon, il songeait aux récent évènement qui avaient secoué le Retrahant. Il se sentait de plus en plus mal a l’aise en ces propres murs…sa population devenant de plus en plus adepte du Dieu Ciranais, Gaed. Les Fanatiques religieux avaient envahit nombre de citée, clamant à tour de bras qu’il fallait délivrer la belle et redonner au Ciran sa gloire d’antan…et Finael etait incapable de stopper la machine mise en marche. Plongeant son regard vers le Sud-ouest, il se demanda s’il avait bien fait de quitter Orcum, et son paisible désert. Chassant ses pensé, il reporta son attention sur la Scène qui prenait forme sous ses yeux.
Une multitude de groupuscule se formait dans la Citée aux rues de Marbre. On y voyait des pro-Gaediens cherchant à imposer leurs idées, et de l’autre, des Disciples d’Erus, des Mithloniens n’ayant pas oubliés qui ils étaient, tentant de ramener les autres a la raison. Puis, les heures passant, les groupes s’armèrent…et la querelle tourna au bain de sang… les épées furent tirées, et les Mithloniens tuèrent des Mithloniens. Finael n’avait jamais vu telle déchéance de toute sa vie, les Dieux, qui restaient toujours silencieux devenaient une cause de guerre incroyable, et les morts qui parsemaient la Blanche citée en etait la preuve. La nuit passa ainsi, la ville plongeant petit a petit dans une guerre civile idiote. DEpuis plusieurs semaine déjà, la situation risquait de dégénérer… mais jamais le Seigneur aux cheveux d’Argent n’avait pensé que tout cela terminerait ainsi. Alors des Larmes coulèrent sur les joues pales du seigneur Finael…et le son du torrent de tristesse se fracassant sur le marbre de la grande salle d’audience, fût accueillit par le fracas des marteaux tentant d’enfoncer la porte de bois blanc. Mais Finael ne prêtait plus attention a ce qui se passait autour de lui… la seule vision qui accompagnait désormais sa nuit etait celle de sa cité, toute de blanc immaculé, et qui a présent etait taché d’un sang pur et noble…d’un sang qui n’aurais jamais du etre versé.
Alors il sentit une pression dans le bas du dos…une lente et douloureuse pression…froide, et pourtant très douce…il sentit alors une chaleur intense lui mordre les chaires. Il porta ses yeux vers son ventre, et en vit dépasser une lame d’argent, tout taché de sang…de son propre sang.
Alors il entendit la voix de son assassin, cette voix qui lui disait…Meurt, Suppôt d’Amk Cherk ! , Il entendait cette phrase, résonant cent fois dans son esprit, pendant qu’il voyait brûler sa belle citée.
Alors ce fut le néant…et la Mort.
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